18 agosto, 2006
Juanillo
Desde que era un niño tenia la ilusión y porque no decirlo, la esperanza de que un día escribiría un libro, solamente uno, nada de dedicarme a las letras, escribir un libro y se acabó.
Con el paso y el peso del tiempo, esa ilusión esa esperanza va pasando, de vez en cuando me acuerdo de mis sueños de juventud y lo veo en una cuesta larga y empinada.
El caso es que esa ilusión se hace cada vez mas distante porque el libro que quería escribir tiene nombre y argumento, trataría sobre las aventuras y desventuras de un chaval de pueblo al cual me he imaginado siempre con sus pantalones cortos, su jersey gris oscuro con coderas, su pelo casi rapado con un flequillo tieso sobre la frente, su cara redonda, sus piernas mostrando la delgadez que da el desmesurado gasto de energía que se tiene a la edad de 10 ó 12 años.
El titulo, ya lo habrás adivinado, Juanillo, Juanillo vive en su pueblecito de paredes blancas como el nacar y siempre, siempre me lo imagino sentado en el rebate de su puerta, al fonfo un cielo plomizo amenazando con llenar de ilusiones a unos y de desilusiones a otros, la calle vacia, nadie en ella solo él y no se escucha ni un pájaro, ni una voz, nada, silencio, ese duro y desconcertante sonido del silencio es lo único que se puede oir y él, que hace Juanillo, nada, simplemente mira a la lejania del cielo y de vez en cuando vuelve su rapada cabeza hacia mi y me mira sonriendo.
De pronto se mete en casa y me deja solo mirando a la inmensidad del cielo, pero por por poco tiempo ya que sale de nuevo al rebate y se sienta, ahora trae un trozo de pan y una onza de chocolate, duro como la piedra, que tiene que raspar con sus paletas delanteras y chupar para que se ablande y de esa forma poder comerlo.
Cada vez se me hace mas dificil que mi protagonista siga conmigo y me pasee por su realidad, quizas sea porque cada día me alejo mas de esa realidad del protagonista para meterme en otra mucho mas dura.
Continuara....
O eso espero, y deseo
Con el paso y el peso del tiempo, esa ilusión esa esperanza va pasando, de vez en cuando me acuerdo de mis sueños de juventud y lo veo en una cuesta larga y empinada.
El caso es que esa ilusión se hace cada vez mas distante porque el libro que quería escribir tiene nombre y argumento, trataría sobre las aventuras y desventuras de un chaval de pueblo al cual me he imaginado siempre con sus pantalones cortos, su jersey gris oscuro con coderas, su pelo casi rapado con un flequillo tieso sobre la frente, su cara redonda, sus piernas mostrando la delgadez que da el desmesurado gasto de energía que se tiene a la edad de 10 ó 12 años.
El titulo, ya lo habrás adivinado, Juanillo, Juanillo vive en su pueblecito de paredes blancas como el nacar y siempre, siempre me lo imagino sentado en el rebate de su puerta, al fonfo un cielo plomizo amenazando con llenar de ilusiones a unos y de desilusiones a otros, la calle vacia, nadie en ella solo él y no se escucha ni un pájaro, ni una voz, nada, silencio, ese duro y desconcertante sonido del silencio es lo único que se puede oir y él, que hace Juanillo, nada, simplemente mira a la lejania del cielo y de vez en cuando vuelve su rapada cabeza hacia mi y me mira sonriendo.
De pronto se mete en casa y me deja solo mirando a la inmensidad del cielo, pero por por poco tiempo ya que sale de nuevo al rebate y se sienta, ahora trae un trozo de pan y una onza de chocolate, duro como la piedra, que tiene que raspar con sus paletas delanteras y chupar para que se ablande y de esa forma poder comerlo.
Cada vez se me hace mas dificil que mi protagonista siga conmigo y me pasee por su realidad, quizas sea porque cada día me alejo mas de esa realidad del protagonista para meterme en otra mucho mas dura.
Continuara....
O eso espero, y deseo
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